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Haciendo una poquita de autopromoción, les comunico a ustedes, queridos niños, queridas niñas, que después de muchísimos meses he subido una nueva galería a mi página de fotos, deljunco.com.

El golf en nuestro pais es un deporte bastante pija, y carísimo de practicar, pero parece que es un gustazo y que el que lo prueba se vuelve adicto. En otros sitios no tiene las connotaciones sociales de aquí, según me cuentan. Parece que en Alemania es bastante popular y barato de jugar, igual que la esgrima, otro ejercicio que en España es elitista y vedado al común de los mortales.

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Mi contacto con el golf ha sido profesional, como fotógrafo, y aunque no lo he jugado nunca, he disfrutado como un enano pasando solitarias horas deambulando por el Real Club de Golf mientras buscaba luces raras y espectaculares, especialmente al amanecer, y al atardecer. La maravilla del silencio de esos ratos tan largos y tan míos no me los va a quitar ya nadie.

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Diego, sea:

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Pero hoy solo quiero plantear una de esas dudas que me atormentan, una de las más inocentes e ingenuas: ¿se habrán muerto todos esos artistas y titiriteros, cómicos, actores, juglares y danzarines que hicieron famoso el lema NO A LA GUERRA?

Lo digo porque ahora España SÍ está en guerra no declarada -por tanto ilegal e ilegítima, que no es lo mismo- con un país que no nos ha hecho nada, incluso menos de la nada que nos había hecho Irak, como es Afganistán, tierra de pastores que habitan casi la prehistoria, ni siquiera la edad media. Y como no chistan, no hablan, no se manifiestan delante de los ministerios, ni hacen películas (con lo carísima que es hasta la más chorra de las películas…. ¿quién pagaría aquel engendro que titularon NO A LA GUERRA?) pues mucho me temo que se deben de haber muerto, porque si no es así, no se entiende que gentes tan concienciadas, tan comprometidas, tan beligerantes contra las injusticias de este valle de lágrimas, estén achantaos como putos, y  que es muy raro que no digan ABSOLUTAMENTE NADA.

Sería fácil pensar que aquello no fue más que una magnífica operación de marketing orquestada por el PSOE y ese aspirante a ser humano que llaman Pepiño, y que fue un acoso y derribo muy bien planificado contra el gobierno de Ansar. Sería fácil creerlo, pero erróneo. Cómo, de qué y de dónde iban a ser tan hijosputas estos santos que están salvando a España de las garras de la derecha… de las cadenas del oprobio de la religión, de la tiranía de la familia tradicional. Santos, que es lo que son, unos santos, incapaces de tanta iniquidad.

Lo que pasa es que todos esos artistas, todos, han cogido la gripe A, y se han muerto. Si no, no se entiende.

¿Más de ocho horas de combates ayer con fuego tela de real, entre las tropas españolas y los pastores afganos es una guerra? que a lo mejor estoy metiendo la pata y solo era una misión de pazzzzzzzz………..

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Este ramillete de chicas jóvenes con las tetas desafiando la gravedad, la decencia y al sol son los pepinos que van a conformar el calendario Pirelli de este año del Señor de 2010.

Las criaturas, por mor de no pasar frio con tan escaso bagaje se han ido a Bahía, Brasil, que lo mismo se podían haber ido a Punta Umbría, Huelva.

Y me atrevo a traerlas a este anaranjado rincón porque me ha hecho mucha gracia el lema que los creativos de Pirelli se han currado para esta edición: sólo la belleza puede salvar el mundo.

Que mira que llevo años predicando eso mismo, que solo de la educación y de la cultura pueden conseguirse seres humanos con la capacidad suficiente para disfrutar de la belleza del mundo, de la evidente y de la oculta, de la existente y de la que con el pertinente talento se pueda crear o recrear, mediante el arte, o mediante la alegría pura y simple.

Pero ni en mis más imaginativos sueños se me podría haber ocurrido esa vía de conocimiento que el calendario Pirelli, tan legendario en los talleres y cuarteles del orbe, nos propone.

Y creo que es un tema interesante, el dilucidar qué camino es válido y cual sólo es un ardid perfecto para disfrutar de una buena -excelente- colección de tetas.

Por ahora no me pronuncio. Solo lo expongo en el escaparate. El tema, digo, y, para solaz de los sentidos, también expongo la foto, que me encanta.

APOSTILLA:

Siendo un calendario me extraña que solo haya 11 chicas, no 12 como los meses. Y por si a alguien le interesa, y en mi continuo afán de divulgar el conocimiento, estos son los nombres de las pobres, que deben ganar tan poco que no tienen ni pa ropa y no tienen más remedio que ir medio en cueros:

Miranda Kerr, Eniko Mihalik, Daisy Lowe, Ana Beatriz Barros, Catherine McNeil, Gracie Carvalho, Marloes Horst, Lily Cole, Georgina Stojiljkovic, Abbey Lee y Rosie Huntington.

Te cuentan que es una experiencia maravillosa, te hablan de la soledad, del silencio ominoso, de la sensación inefable de estar por encima de la Creación, te avisan de que será un punto de inflexión en tu vida, un antes y un después… te dicen que ese día la poesía inundará tu alma y la belleza del acto de volar te hará feliz….

Una mentira grande como el sombrero de un picador.

Vaya mierda los globos. Qué miedo más atroz.

No os podéis imaginar el pánico que es estar colgado sobre un precipicio de 300 metros ¡¡¡300 metros!!! en una puta canasta de mimbre cuya  pared te llega apenas por el ombligo, colgado de un trapo gigantesco lleno de aire caliente…. qué vertigo, que pavor.

No he disfrutado nada, pero nada. Sevilla estaba ahí debajo, diminuta, y yo al pairo en el cesto, en el vacío, aterrorizado, blanco al principio, y luego verde, los colores del Betis.

Cuando el piloto, a los cuarenta y cinco minutos de sufrimiento me dijo vamos a subir hasta los mil metros a ver si cogemos una brisa que nos saque de Sevilla y encontramos un sitio despejado para aterrizar, porque me parece que te estás muriendo…. se me llenó el corazón de alegría, de esperanza, de amor por la humanidad, de buenas intenciones y desapareció para siempre toda sombra de iniquidad en mi perversa y pecadora alma: iba a volver a pisar tierra firme, mi amado suelo, iba a terminar la pesadilla.

Niños, niñas, no dejaros engañar por los cantos de sirena que prometen gozos que son falacias: cuando un hombre con gabardina os seduzca y os proponga subir en globo, llamad a la policía y nunca, ¡NUNCA!, le hagáis caso, es un hombre malo…. y, por favor, no subais en globo.

Pero es que también incide en el mundo laboral. Los musulmanes deben parar dentro de su jornada para rezar (y los fumadores a fumar) y no pueden trabajar el viernes, como los cristianos no deben trabajar el domingo, más o menos.

También nos solemos cabrear cuando leemos que los musulmanes que vienen a vivir de otros paises más medievales pretenden imponer sus costumbres, principalmente las relacionadas con la vejación de la mujer, como eso de que las piscinas públicas tengan horarios para hombres solos y para mujeres solas, o que la seguridad social les pague esa monstruosidad criminal de la ablación a las niñas.

También está el tema nada baladí de los funerales de Estado…. solo hay que acordarse de la que se montó cuando el 11M con las misas por las víctimas, con los Bobones presidiéndolas, se supone que reyes no solo de los católicos, sino también de los islámicos, de los judíos, de los meronitas, de los animistas, de los budistas…. de los ateos. Hasta de los masones.

El ministro de justicia, un masón bien situado, con las ideas muy claritas y sus odios muy definidos, especialmente enfocados contra la religión católica, ya nos está preparando el cuerpo anunciando una ley para delimitar muy severamente la influencia de las diversas religiones en la vida pública…

Y mira que no me gusta ese tío…. pero es que me parece que voy a estar bastante de acuerdo con él.

Creo que en la lenta pero imparable evolución del hombre, la religión, las religiones, deben irse circunscribiendo al ambito íntimo de la persona y de su entorno más cercano.

No me gusta institucionalizar mi relación directa con mi amoroso Creador. Ese error histórico ha dimanado demasiadas guerras, demasida sangre, y se ha matado la sagrada Libertad (inherente a los Hijos de Dios) en el nombre, falso, de dioses que no son mi Dios, el Único, el Bello, el Amoroso, el Padre-Madre, el Alegre, el Justo, el Misericordioso, el Sabio.

Y mira que me vuelve loco la Semana Santa de mi pueblo… pero si el Estado es aconfesional, es aconfesional. Caramba. Si estamos a setas, estamos a setas.

pero es que me ha desconcertado

es como si hubiera vuelto a hace más de treinta años

que es lo que puede hacer que nadie me pide la hora

estaba esta mañana a punto de arrancar la moto en Sevilla cuando se me ha acercado una señora, con un niño chico de la mano, y me ha dicho, oiga, ¿me da la hora?

la una menos cuarto señora

gracias ¿lo ve, niño, lo tarde que es?

avisé, es una parida, pero es que hacía muchísimos años, antes era más frecuente… y me ha asaltado una absurda y simpática nostalgia.

no fue una amistad intensa, pero sus conversaciones fueron sabrosas

era sabio

se murió hace mucho

recuerdo que tuvo dos hijos

Carmen y Manolo

uno se le murió antes de que él se fuera

y se le acabaron los proyectos

me decía:

quiyo, na es pa na, déjate de paridas y céntrate en lo único que merece la pena, que es la salud y tu gente

tú no sabe el tiempo que yo he perdío en meterme en los círculos de gentes importantes en las ciudades en las que he vivido, y al final siempre eran todos gilipoyas, lo que yo te diga Toi, subnormales, solo me hicieron perder el tiempo

vanidad de vanidades, me hacían descuidar a mi familia, y así el niño se me fue de las manos, la niña no, que es mu padrera, pero el niño se me piró

y es que me equivoqué, tío, me equivoqué, porque a los hijos hay que cuidarlos un pasito por detrás, nunca por delante, nunca marcándoles el camino, que luego te das la vuelta pa ver si va por la veredita que tú le has marcao y resulta de que no, ¿sabe? ya no está, se ha ido por otro lao y tú no te has dao ni cuenta.

Pasito por detrás, payudarlos cuando te lo pidan, pa cuidarlos en lo que necesiten, pero nada más. Nada más.

Y, al final, casi nada merece la pena, se te muere un hijo y na es pa na, todo se coloca en su sitio

y pasa que al final, no queda casi nada

solo tu gente

Se llamaba Manolo

no diré su apellido

era Manolo.

Qué poquitas cosas merecen de verdad la pena

pero los que la merecéis, la merecéis muchísimo.

llega la prima vera

y de repente

se va

vienen las nieblas y los frios y los chaparrones inesperados

¿pero no había llegado la prima vera?

y nos tiene en un sin vivir

que llega

que no llega

y de repente,

pasa el cuarenta de mayo

y la loca se marcha a su año sabático

y como si no viviéramos aquí,

en el trópico

como cada año

nos quedamos con la boca abierta

y los pies colgando

pero

¿de dónde sale tantísimo calor?

parecemos tontos

cada año lo mismo

la caló

está a punto de habitarnos

por muchos meses

e incrédulos

nos sorprende

otra vez

como siempre

“…el que un espantajo de encefalograma plano como G.W. Bush haya presidido el Imperio, el que ese bobo sonriente como J. L. R. Zapatero gobierne a la inmensa nación española, el que un payaso alucinado como Berlusconi sea quien parte la pana en un pais esencial como Italia, nos da la medida de lo podrida que está la santa democracia en estas mareas del tiempo que nos han tocado sortear…”

Alirio Hoffmann, Crónicas del Sur

“Intentaré que el robo de bajarse películas

no sea una costumbre”

Que no, criatura, corazón, que es que no te enteras.

Que seguiremos haciendo legítimo uso de internet, que algún año os daréis cuenta de que el mundo ha cambiado, y, sobre todo, que nadie -¡¡¡NADIE!!!- se baja películas españolas. Ya os gustaría, así al menos las vería algún ser humano.