mis hijos
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Julia
Javier
Teresa
Lino
Celia
Juan
esos son los nombres de seis personas que no tienen nada que ver conmigo
los seis son más sensibles que yo
más inteligentes
más altos
más alegres
más vitales
más guapos (que ya es dificil:)
más jóvenes (claro)
más graciosos
más hábiles
mejores personas
mejores artista
mejores poetas
se rien con risa más clara
y miran a los ojos con más brillo
lo único que les ata a mi es, si quieren, el amor
jamás el agradecimiento
ya son lo suficientemente mayores como para que hasta la obediencia hacia su padre sea libre
y el respeto
son mis hijos
nunca me he creído con derechos sobre ellos, solo deberes, el deber cuando muy muy chicos de domesticarlos, cuando menos chicos de educarlos, de no darles todo lo que pidan por no amariconarles la voluntad, el deber de dejarme los cuernos cazando jabalíes mientras la parienta permanecía en la cueva cuidando la prole (con los tres primeros fue al revés, yo era el ama total de la casa y Marga trabajaba)
y siempre he sabido que con todo “nada ni nadie puede impedir que sufran, que se equivoquen y que un día nos digan adiós” (hermoso Serrat)
de hecho ya tres se fueron, con desgarro de corazónes incluidos, porque en casa es que nos queremos muchísimo, como en todas las casas del mundo
como ya he dicho por aquí, creo, les regalamos las alas y tememos el momento en que empiezan a usarlas… pero no lo deben notar, tienen que volar, los muy cabrones tienen que volar
es por todas esas razones, y unas miles más que no vienen a cuento, que agradezco cuantos consejos me den sobre si mis hijos son míos o no, sobre si puedo decidir por ellos o no, sobre si los instrumentalizo o no, sobre si me creo que son de mi propiedad, o no, los agradezco de buen grado, pero estimo que yo, que soy una mierda, puedo vivir sin esos consejos
son ellos, únicos, personas irrepetibles, hijos amados de Dios, y de Marga y de Toi, libres, con su vida por delante, y a la espalda, con todo el mar a sus pies
todo eso, y mucho más lo son ahora
pero que nadie, nadie, me diga qué debo pensar, qué debo sentir, qué derechos tengo, el día que todavía no son, ese rato enamorado en que te quitas la ropa, ese día en que te sale de los huevos, nunca mejor dicho, concebir un hijo
que nadie me explique, que nadie me hable de lo que no tiene ni puta idea
en esos momentos SÍ instrumentalizo mi amor
y creo VIDA
en esos momentos, días, años previos, ni un consejo, ni una corrección, ahí todo el mundo es de mi propiedad, y de mi mujer, todo el amor, todas las decisiones son privadas
Después podeis opinar
pero de lo que ocurre antes, silencio, que se rueda.
(esto es un comentario que he escrito, precedido por una densa polémica, en otro blog, el cual tengo la sensación de que mis hijos probablemente no visitarán, y como me apetece que sepan que pienso estas cosas en relación a ellos, y esta bitácora sí que suelen leerla, pues copio-pego… perdón por auto plagiarme, por auto referenciarme)
Poniendo la música de tu blog, aqui en barna se está como en tu despacho, al fresquito del jardín
A Tere le gusta especialmente la de Six Feet Under
Pero cómo se puede ser taan braaaa.
es curioso, pero yo también siento que estáis aquí, al fresquito del jardín, cuando llmáis por teléfono, y cuando no llamáis también
pues porque es … bra.
¡Genial!:este post llegará muy lejos.
Precioso… Simplemente precioso…
Espero que en la próxima me nombres que ya llevo allí mas tiempo que alguno de tus hijos xD, pero aun con todo la próxima vez que vaya te as ganado un baile ;).
Es verdad. Fallo.
A la lista de hijos hay que sumar un adoptado: Xabi, el mejor bailarín del orbe.
Gracias, y usted?
Hay más adoptados, Álvaro, Chema, Dobarganes, Beades, Pescattore, niño del Calabozo, Tomillos, Nat, Juliette, Juanillos, Kenny, y un montón más que nos están obligando a hacer barracones en el jardín…
Mi Julia, que normalmente sí que puede comentar con un divertido pseudónimo, hoy no puede, y me manda éste por mail:
Xavi, bailarás y te ganarás nuestros corazones, serás uno más de la casa, aunque solo sea por tu eterno acople…puedes considerarte uno de la familia, sí…pero si vuelves a poner el verbo haber sin “h”, cogeré un martillo pilón y te mataré a golpes con él.
muak
PD: ah, papi: beautiful, yeah, beutiful.
¿Que es eso de que somos más sensibles que tu?¿Me lo puedes explicar?
Puro enchiquitaismo…nada más.
Master en Nubes me manda este mail, ya que TAMPOCO puede escribir comentarios (malditos roedores):
No creo que tampoco pueda esta vez. Comentar aquí es más difícil que te atiendan en el 1004 de Telefónica. Si esta vez no puedo, te mando un email y a volar.
Olé. Olé. Olé.
Ya te lo dije ayer, lo vuelvo a repetir.
Vaya con el Toi, vaya con el comment de ayer post de hoy.
Joe, que es verdad, que son mucho más guapos que su padre (que es como Coppola), pero no al parecer que su madre.
Venga, haz algo en tu blog que no hay manera humana (no sé si divina) de comentar. Y qué puede hacer una mujer si no puede comentar algo, si no puede hablar? Muy poco, la verdad.
Toi tus niños cada dia más grandes, y Marga y tú cada dia más chicos. A ver si nos contáis el secreto de la eterna -regresiva- juventud, malvados.
Ea! ya he comentado a gusto. Ahora a dosificarme, que me conozco…